Nunca tive uma Barbie

A Sandrina só fazia asneiras, contava todos os nossos segredos e de tempos a tempos punha-se a gritar que não era nada daquilo que queria, o que queria mesmo e a sério era ter uma pila. A Milene só nos fazia partidas estúpidas e perigosas, esperava que fizéssemos o pino para nos dar um pontapé no braço, ou empurrava uma de nós do muro alto. As outras lutavam pelo mesmo rapaz, o vizinho da frente, enquanto se sentavam na máquina de costura da minha tia a fazer roupas para as Barbies e ora discutiam por pedaços minúsculos de tecido, ora contavam como o David passou e olhou para uma delas de uma forma muito especial ou disse olá à outra e sorriu, que sorriso tinha o David, segundo elas. Eu sentava-me junto delas a ler o mesmo livro pela milésima vez ou a passar faturas no livro do meu pai. Ao final do dia elas pediam mais bocadinhos de tecidos e eu pedia um diário ou mais um caderno. Nunca tive uma Barbie, porque nunca quis uma.